Zone de Texte: L’alouette en colère

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Poètes du Québec
Zone de Texte: J’ai un fils enragé Qui ne croit ni à dieu Ni à Diable ni à moi J’ai un fils écrasé Par les temples de la Finance Où il ne peut entrer Et par ceux des paroles D’où il ne peut sortir J’ai un fils dépouillé Comme le fut son père Porteur d’eau, scieur de bois, Locataire et chômeur Dans son propre pays Il ne lui reste plus La belle vue sur le fleuve Et sa langue maternelle Qu’on ne reconnaît pas J’ai un fils révolté Un fils humilié Un fils qui demain Sera un assassin Alors moi j’ai eu peur Et j’ai crié “À l’aide Au secours quelqu’un” Le gros voisin d’en face Est accouru armé, Grossier, étranger Pour abattre mon fils Une bonne fois pour toutes Et lui casser les reins Et le dos et la tête Et le bec et les ailes Alouette ah.......... Mon fils est en prison Et moi je sens en moi, Dans le tréfonds de moi Pour la première fois, malgré moi, Entre la chair et l’os S’installer la colère. Félix Leclerc Page d’accueil | Autres pages

Félix Leclerc (1914-1988)
Zone de Texte: Le tour de l’île Zone de Texte: Pour supporter le difficile Et l'inutile Y a l' tour de l'île Quarante-deux milles De choses tranquilles Pour oublier grande blessure Dessous l'armure Été, hiver, Y a l' tour de l'île L'Île d'Orléans L'Île c'est comme Chartres C'est haut et propre Avec des nefs Avec des arcs, des corridors Et des falaises En février la neige est rose Comme chair de femme Et en juillet le fleuve est tiède Sur les battures Au mois de mai, à marée basse Voilà les oies Depuis des siècles Au mois de juin Parties les oies Mais nous les gens Les descendants de La Rochelle Présents tout l' temps Surtout l'hiver Comme les arbres Mais c'est pas vrai Ben oui c'est vrai Écoute encore Maisons de bois Maisons de pierre Clochers pointus Et dans les fonds des pâturages De silence Des enfants blonds nourris d'azur Comme les anges Jouent à la guerre Imaginaire, imaginons L'Île d'Orléans un dépotoir Un cimetière Parcs à vidanges, boîte à déchets U. S. parkings On veut la mettre en mini-jupe And speak English Faire ça à elle, l'Île d'Orléans Notre fleur de lyse Mais c'est pas vrai Ben oui c'est vrai Raconte encore Sous un nuage près d'un cours d'eau C'est un berceau Et un grand-père Au regard bleu Qui monte la garde Il sait pas trop ce qu'on dit Dans les capitales L'oeil vers le golfe ou Montréal Guette le signal Pour célébrer l'indépendance Quand on y pense C'est-y en France C'est comme en France Le tour de l'île Quarante-deux milles Comme des vagues les montagnes Les fruits sont mûrs Dans les vergers De mon pays Ça signifie L'heure est venue Si t'as compris « Le tour de l’île » © Paroles et musique : Félix Leclerc 1997 Productions Alleluia Page d’accueil | Autres pages